Escribo estupideces cuando debería estar durmiendo

 ¿Alguna vez te contaron que es una estrella la que hace brillar la luna?

Como lo oyes, la luna es el centro de las miradas cada noche, la estrella esa es como si no estuviera. Hay un planeta de problemas en medio que nos dificulta darnos cuenta, y sin embargo ahí está su luz haciendo brillar una moneda de plata en el cielo. Pero a veces está muy oscuro, a veces la noche es pobre y no le queda ni calderilla. En esas noches sin luna de densa niebla en las que tienes que parar el coche por que temes por tu vida la estrella tampoco ha dejado de brillar. Nunca deja de brillar.

Te lo digo en serio, no se apaga nunca ni siquiera cuando la noche dura seis meses se atreve a parpadear. Tú eres una estrella, aún cuando nadie sepa que estás ahí, aún cuando seas invisible a ojos de todos, cuando parezca que lo que haces no sirve para nada y pienses... ¡pero si estoy aquí!

Ni un segundo dejas de brillar. Cuando la gente piensa que no estás haciendo suficiente en los largos inviernos de ausencia ocurre que no entienden que estás brillando en dos hemisferios a la vez y eso requiere mucho trabajo. No te sientas culpable por estar en cada momento donde debes estar, así trabajan las estrellas.

¿En serio no sabías que el sol también brilla por la noche y calienta en invierno? Sé que hay inviernos muy fríos y noches muy oscuras, solo quería decirte que si estás pasando por una mires a la luna. ¿Ves como sigue brillando? Puede que el sol esté en otro hemisferio pero ya rotará la tierra y la vida va con ella.

Si alguna vez te has sentido suspendida en el vacío o has sentido que por temporadas tu luz se nota menos, no te preocupes más. Ya sabes que eso es porque eres una estrella.

#color# 2020

 No estoy preparada para enfrentarme a todo...
¿Qué hay de ti?

Encajé tu llegada, la regué con cerveza,

creció un jardín.

No te vayas porque entonces se seca,

le crece la maleza,

y no me puedo quedar a vivir.

¿Y si nos quedamos bajo tierra?

Estaré acostumbrada si nos llega el fin.

Estaremos más cerca,

podríamos sembrar y echar raíz.

¿Pero y si no te veo?

¿Y si en la oscuridad profunda no te encuentro?

Supongo que tiene remedio,

encenderé un candil.

No va a arder todo, que creció en mojado,

pero lentamente se va a pudrir.

Entonces me veo en medio

de un monte de restos

y no te veo venir.

Los jardines mueren,

puedo ir a por más birra pero no es lo mismo sin ti.

Corazón de mimbre.

Quieto parao, no te arrimes
ya son demasiados abriles
para tu amanecer desbocao
mejor que me olvides.
Yo me quedo aquí a tender
mi pena al sol,
en la cuerda de tender
desolación.
Luego empezaré a coser
te quieros en un papel
y a barrer el querer
con los pelos de un pincel.
Y en cuanto acabó
de zurcir las heridas
de las noches mal dormidas
llegué yo.
Y le llené de flores el jergón
para los dos.
Sin espinas de colores
que se rieguen cuando llora y cuando no,
las sulfatamos con nuestro sudor.
Y me confesó,
cuando quieras arrancamos
que en la línea de la mano
lo leyó.
Que se acabó el que la quemara el sol,
pero se asustó:
Como te retumba el pecho.
Tranqui solo es mi maltrecho
corazón,
que se encabrita cuando oye tu voz,
el muy cabrón.
¿Qué coño le pasará
que ya no sale a volar?
Tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna.
Le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear
y aún no se ha dormío.
Y me enamoró, (ya ves)
aunque era un hada alada
y yo seguía siendo nada,
no importó.
Éramos parte del mismo colchón,
hasta que juró:
Nos querremos más que nadie
pa que no corra ni el aire
entre tú y yo.
Sentí que me iba faltando el calor,
y digo yo:
¿Qué coño le pasará
que ya no sale a volar?
Tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna.
Le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear
y aún no se ha dormío.
Y le hizo un trato al colchón,
con su espuma se forró el corazón.
Anoche era de piedra
y al alba era de mimbre,
que se dobla antes que partirse.
Amaneció,
la vi irse sonriendo con lo puesto
por la puerta del balcón.
El pelo al viento
diciéndome adiós
porque decidió
que ya estaba hasta las tetas
de poetas de bragueta y revolcón,
de trovadores de contenedor.
¿Qué coño le pasará
que ya no sale a volar?
Tal vez le mojó las plumas
el relente de la luna.
Le volvió loca el sonío
de las gotas de rocío
cuando empieza a clarear
y aún no se ha dormío.
Y le hizo un trato al colchón,
con su espuma se forró el corazón.
Anoche era de piedra
y al alba era de mimbre,
que se dobla antes que partirse.

Sopa de letras

Ya estoy preparado pal tejado mi gatita,
ay, dame dame criptonita.
Despega mi corazón de esta tirita y
dame un beso,
que no me cansa el exceso.
Que soy un preso de tu encanto,
estoy al tanto.
Pero vida me juzga por leyes,
por reglas,
yo nací sin leyes,
ni reglas,
ni mierdas...




Esto como resumen de un año sin publicar, porque ya no tenía tantos motivos para estar triste. Y sigo igual. Sigo igual pero al menos no es continuo. Gracias.

Fogar de Breogán.

Comezan as historias con homes encumados, rematan sempre todas con mulleres que os salvaron; da morte do intelecto, de insectos que os picaron, de turbias lendas vellas que non queren nen lembrar. E nós pouquiño a pouco, ímonos situando construíndo barricadas no país dos alalás; nós en corpo e alma, nós mercando calma, nós cousa por cousa sen podernos despistar. Nós aleitadoras, nós conquistadoras, brillantes activistas da vida cotiá. E nós que resistimos, a séculos de forza, e nós as matriarcas, do país dun tal Breogán.

Artistas que afirman haber vendido su alma al diablo.

-Como as de Fingal dis? Serás mais loado e lembrado que o propio Lugh. O teu rastro non terá fin na historia pois ti, pequeno príncipe, estás chamado a ser un dos grandes homes capaces de transformar o mundo. No entanto o camiño non ha ser fácil. Cómpren disciplina e sacrificios e, sobre todo, é preciso que me obedezas, que te fíes de min e sigas os meus consellos sen os cuestionar ata que esteas xa preparado para levares só as rendas de Britania polos camiños novos da historia futura. Non valen atallos, Artur. Se elixires o destino de gloria que che propoño, a túa vontade deberá dobregarse á miña ata que esteas formado. Só eu coñezo o pasado e albisco o futuro coa clareza suficiente para te guiar polo camiño certo, por mais que ás veces este semelle afastarse da ruta xa trazada. Non haberá para ti nin máis pai nin nai ca min. Non coñecerás outro mestre nin obecederás outra voz nin se perderán o teu siso e os teus sentidos perseguindo outros saberes que os que eu che proporcione, por moito que aqueloutros aparenten máis engaiolantes ou semellen de maior importancia. Dime, meu príncipe, estás disposto a te sacrificar para ver o teu nome tecido co fío de ouro no pano de Britania?
-Estou -dixo o neno cunha gravidade impropia dun cativo de tan pouca idade-. Non temo a dor nin os sacrificios. Eu, Artur Pendragón, acéptote a ti, Merlín, como único mestre e único guía. De hoxe en diante, os meus pés só han pousar onde ti me indicares que tripe, só tomarei os alimentos que ti autorizares e só atenderei as voces que ti me permitires. Pola grandeza de Britania e a inmortalidade da nosa estirpe asumo o reto de me conventer no adaíl que prognosticas. Acepto ser o gran rei que virá.

Circe ou o pracer do azul.

-Oh, Circe, miña meiga -dixo Ulises entenrecido-, como non hei eu respectar a túa vontade se foi pola túa afouteza en defendela que namorei como nunca antes namorara. Ámote porque es libre, miña señora, e porque o teu amor nin me compromete nin te somete. Ámote porque sei que me has deixar marchar sen lerias, nin reproches nin súplicas, cando reúna eu o valor e a braveza necesarias para partir da túa beira. Ámote, miña señora, porque ao te me entregares sempre te reservas. Ámote porque, mesmo cando te amosas agarimosa e maina, te adiviño indómita e salvaxe. Ámote porque sen deixar de estar, vas e vés ao teu antollo. Ámote porque te achegas e te afastas nun xogo que mesmo levas á linguaxe, onde tan pronto me atúas como me falas desde a distancia e o respecto. Ámote, miña deusa, porque me vexo en ti coma nun espello. Mírote e recoñézome, mais non es máis miña que o esvaradío do reflexo na pulida superficie.

Ojalá me quieras libre.

y sé que no habrá sedales cuando te hiera mi ausencia,
ojalá me quieras libre, ojalá me quieras,
yo te querré deshecho, te querré en la roca viva,
te querré en todos los versos
que no quieran tus pupilas,
yo te querré en la acequia, te querré en la cumbre fría,
te querré cuando el fantasma de tu voz venga a por mí.

Elianchito.

Rebeca, es una putada estar lejos de ti, te estoy echando de menos a cada hora, recordándome muchos buenos momentos que pasé contigo y malos también, aunque la verdad creo que de esos nunca hubo. El tiempo pasa volando y espero verte el año que viene pero cuando pienso que tengo que pasar un año o quizás más sin poder verte me desmorono, me pone triste saber que en algún tiempo no podré verte sonreír, no podré reír contigo, no podré abrazarte y no podré hacer muchas cosas que me gustaría hacer contigo.
La distancia es una putada, y si te digo la verdad no creí que me harías tanta falta, eres especial, contigo aprendí a ver la vida muy distinta a lo que es, a no dejarme llevar siempre por los problemas, a poder valorar a la gente que quiero.
Te quiero tanto Rebeca, quizás nunca llegue a querer tanto a alguien como te quiero a ti.
En fin, necesitaba decírtelo, te echo de menos.

Hoy es un lunes tan... lunes.

Me voy a desnudar y a meterme en la cama.
La puerta está cerrada, pero dejo la ventana abierta.
Sólo tú podrías entrar.

Hay cerveza en la nevera, hachís encima de la mesilla
y poesía por todas partes.
Te espero soñando.
No me despiertes si no es para follarme.

Un beso.
O mejor varios.

¿Qué se espera de él?

-Hace poesía -explicó Adamsberg.
-¿En un día como este?
-Sobretodo en un día como este.
-Bueno -dijo el guarda, conciliador-. La poesía sirve sobretodo para complicar las cosas, ¿no? Pero igual complicándolas se entienden mejor. Y al entenderlas se simplifican. Al fin y al cabo.

Estoy aprendiendo a valorar sus silencios.

La entiendo porque no es fácil de entender.
Toda ella es una sinestesia.

Me gusta porque tiene recursos
para todos los públicos,
porque sabe hacer las pieles de quita y pon
y robarte la tuya durante un rato
si se le antoja.
Toda ella es una paradoja.

La quiero porque es compleja
como ella sola
y como solo yo.
Porque sabe decirme que mire la luna
y al hacerlo
enamorar a mi alma de sus estrellas.
Y que bonita estaba la luna.

Aunque para bonita,
lo adivináis,
también ella.
Voy a dejar que pasen los años,
a su vera,
y a ver a dónde me lleva.
Porque años es una palabra que suena a viejo,
a hecho polvo;
pero en su boca suena a silencio,
el sonido más caótico que existe.

Y que bonita estaba la luna.
Y como me acomodo en el silencio
cuando lo imponen sus ojos.
Porque habla con la mirada
y sus miradas son mudas, como todas,
pero aunque suenen a la nada
te dictan el todo.

Por eso no la comprendéis
los que solo decís palabras.
Y yo tampoco merezco entenderla,
probablemente no lo haga,
pero solo cuando ella me entiende
llego a entenderme por completo.

Por eso no os la aprendéis
los que no veis la magia también
como un filtro fotográfico,
los que no habláis de recuerdos
en presente.

Y que bonita estaba la luna.
Y yo quería ser viento
para acunar al vacío
y que viera lo libres que podíamos sentirnos
aún entre esas rejas
que compartíamos.

La quiero
porque sé que se vendría conmigo
a acariciar gatos negros,
que es el rompecabezas
con más piezas
que venden
ya que las personalidades son infinitas.

De su tristeza nace ella misma
cada madrugada,
y de nuestras charlas nazco yo
y de nuestros silencios nazco yo
o la parte de mí que no es ella.
Todas nosotras somos una paranoia.

Y que bonita estaba la luna.
Y mi desgracia de la mano con la tuya
coronando el resto de sensaciones,
llorando todas las páginas en blanco
de las que hicieron canciones.

Gracias por ser las palabras en el margen.
Gracias por ser el roto de mi descosido.
Por favor, humanidad,
decir que te ruego es poco
si te pido que la dejes provocarse
sus propios destrozos
y no la mezcles con los del resto de la sociedad.

Déjala vivir en su rincón,
o en su borde siendo esquina.
Se muestre persona, elemento o sentimiento
va a vivir siempre atada
a la razón que lleva su sin razón.

Lo más demente es que la miro a ella
y reflejada me veo yo.
Por eso no la entendéis
los que solo tenéis
un corazón.
Yo debo tener un circuito
por todos los cables que se me cruzan.

No creo ni que entiendas este escrito,
al faltarme tú
he perdido el hilo
de lo que soy.

Pero sé que sabes
sacarle las cosquillas a cualquier cosa
y encontrar la idea que merezca la pena
de este sin sentido.

Y que bonita estaba la luna.
Catastrófica.
Anunciando desgracias
de las que a mí me gustan.
Y que bonita la luna aquel día.

Ha dejado el grupo.

había abierto los ojos sobre demasiadas chorradas, tipo las tablas de los verbos irregulares los cuadros sinópticos y la democracia del culo del consejo escolar y el conformismo y la falacia de los profes, la manera sibilina que tenían de estimular de boquilla la independencia de opinión de los jóvenes y la rabia sutil con la que castigaban la más mínima señal de autonomía los muy cabrones.

83.

-¿Qué pinta tiene? -insistió Adamsberg.
-Relativamente guapo -admitió Danglard a regañadientes.
-Mala suerte.
-No. Camille no me preocupa tanto, es Retancourt.
-¿Sensible?
-Eso dicen.
-¿Cómo de relativamente guapo?
-Bien plantado, tipo árbol, sonrisa ladeada y mirada melancólica.
-Mala suerte -repitió Adamsberg.
-No podemos matar a todos los hombres de la tierra, ¿no?
-Podríamos matar al menos a los hombres con mirada melancólica.

Cuatro patas para un sueño.

-Sería gracioso que a esta y a mí nos obligaran a casarnos con vosotros -dijo Corina, prorrumpiendo en una risita tan aguda que perforaba los tímpanos.
-Graciosísimo -dijo secamente Rafael, sin prorrumpir en nada.
-Para evitar complicaciones -esclarecí yo la oscura cuestión con una de mis ideas luminosas-, podemos decir que somos vuestras esposas.
Aunque en el interior del coche apenas había luz, los dos hombres nos miraron de un modo que me avergonzó. Fue una mirada muda, como todas las miradas, pero que decía muchas cosas. Entre ellas, las siguientes:
«¿De verdad crees, insensata, que podríais pasar por nuestras esposas legítimas?
»¿Es que no os habéis fijado en la pinta que tenéis?
»Con vuestros pelos teñidos y vuestras caritas, graciosas pero descaradas, apestáis desde muy lejos a aventurillas pasajeras. Vuestros vestidos son caros, pero les falta esa especia llamada distinción que condimenta la ropa de las chicas bien. Vuestros zapatos son buenos, pero sus tacones son exageradamente altos. Vuestro maquillaje es de las mejores marcas, pero os lo aplicáis en dosis excesivas.
»Además estáis siempre contentas, con una alegría demasiado ruidosa e impropia de una mujer casada. Porque el matrimonio es una cosa demasiado seria, que no permite estarse riendo a cada momento.
»Basta por lo tanto el más superficial de los vistazos para darse cuenta de que no sois nuestras esposas.
»Ni nosotros mismos nos atreveríamos a sostenerlo, porque nos daría vergüenza. Vergüenza de que pudieran pensar que unos hombres tan importantes como nosotros nos habíamos casado con unas mujercillas (que suena mejor que mujerzuelas, pero quiere decir lo mismo).
»Porque nosotros somos lo que la gente llama unos «vivalavirgen», pero a la hora del matrimonio también decimos: ¡Viva la virgen!
»Y elegimos una mujer absolutamente virginal.
»A nosotros no nos importa exhibirnos con chicas de vuestra clase, e incluso nos gusta presumir de nuestras conquistas. Pero procuramos que se sepa siempre lo que en realidad sois, y que nadie pueda confundiros con nuestras novias formales, ni con nuestras esposas auténticas. Porque algún día nos casaremos: y cuando lo hagamos será con mujeres recatadas y discretas, distinguidas y elegantes, dignas en una palabra de nuestra categoría social.»

Verso en prosa.

Me traes más problemas que soluciones,
y eso que solucionas mis problemas solo
con rozarme.
Será que nos rozamos demasiado poco
o que tenemos demasiado roces.

¿En qué momento complicamos tanto esto? Nuestra historia la escriben los vencidos. Vencidos por un amor que aún no había aprendido a amar, vencidos por dos corazones no lo suficiente engrandecidos para abarcar la distancia que los separaba. Vencidos sobre todo por el aquí y el ahora, que no supimos convertir en nuestros y guardárnoslos para los instantes efímeros en los que estuviéramos a solas. Donde nuestro amor sea anacrónico, cuando al fin cuente nuestras crónicas. Donde nuestra historia no es historia, cuando la libertad no nos haga presas del destino y convierta cada posibilidad en una cadena. Búscame en ese aquí y ese ahora.
Es la jaula de la libertad, dulce condena, la que no nos deja ser libres.

Prosa en verso.

La diferencia es que
aunque tú digas que me quieres
y yo diga que no es amor,
yo estoy dispuesta a intentarlo.
Por encima de los kilómetros,
de las malas lenguas,
de los horarios en los que
no hay ni un minuto reservado para ambos,
del futuro que
amenaza con llevarnos por caminos distintos
e incluso de mis conflictos internos.
Y a ti,
solo te veo dispuesto a poner excusas.

Raa.

Mi plan era darte las felicidades a las doce justas pero claro, me puse a ver una película de Angelina Jolie y esa mujer me pierde, y se ha acabado y me he acordado seguramente mañana me maten cuando miren mi última visita pero merece la pena. Bueno, lo primero que espero por lo menos ir aunque sea a felicitarte en persona y que ojalá todos tus días fuesen especiales, de maneras distintas, porque en poco tiempo te has convertido en alguien muy importante para mí y te mereces mil sorpresas cada día, felicidades Becky, pásalo súper bien y no dejes que nada te joda el cumple muchas veces te preocupas por mí y en el momento a lo mejor no sé valorarlo y de cierta forma me moleste pero aprovecho también para darte las gracias y darte un consejo que te será muy útil mañana cuando salgáis, atenta eh, por ninguna razón pase lo que pase le pidas un cigarrillo a un viejo, que ni se te ocurra. Y en fin eso, que te quiero muchísimo, que cumplas muchos muchos más y que apesar de tu altura eres enorme.
Te quiero.
Y ya, ya paro de ser cursi hasta tu próximo cumple.

Quiéreme si te atreves.

Felicidad en estado puro, brutal, natural, volcánico, que gozada, era lo mejor del mundo... Mejor que la droga, mejor que la heroína, mejor que la coca, chutes, porros, hachís, rayas, petas, hierba, marihuana, cannabis, canutos, anfetas, tripis, ácidos, lsd, éxtasis... Mejor que la nocilla y los batidos de plátano... Mejor que la trilogía de George Lucas, que la serie completa de los Teleñecos, que el final de Milenium...  Mejor que los andares de Ally McBeal, Marylin, la Pitufina, Lara Croft, Naomi Campbell y el lunar de Cindy Crawford... Mejor que la libertad... Mejor que la vida...

04082014

Una vez leí en un libro, "no escribas nada que no quieras que nadie lea". Estoy a punto se ignorar este consejo. Bienvenido a mi alma y mi corazón, a mis mariposas y mis precipicios, bienvenido a mi desahogo. No tengo mucho más que decir, ya lo entenderás pasando las páginas, pero no lo hagas demasiado rápido, no vaya a ser que te cortes con el filo de la hoja o con algún pedacito de mi orgullo.